Que pode uma criatura senão,
entre outras criaturas, amar?
amar e esquecer,
amar e malamar,
amar, desamar, amar?
sempre, e até de olhos vidrados, amar?
Drummond de Andrade
São dois braços, são dois braços: servem para dar um abraço assim como quatro braços servem para dar dois abraços e assim por aí fora até que quando for a hora vão ser tantos os abraços que não vão chegar os braços prós abraços.
Blog Archive
Chorinho
- As carochinhas
- não são insectos, são pessoas pequeninas que trazem nos olhos o preto da noite tão intenso como o sexo, como a magia das feiticeiras já queimadas. As carochinhas não são insectos, são pessoas pequeninas que trazem nos olhos o brilho das fadinhas e dos duendes, do riso e das brincadeiras. As carochinhas não são insectos são pessoas pequeninas que trazem nos olhos a inquietação da vida, da descoberta...
Se tu viesses ver-me hoje à tardinha,
A essa hora dos mágicos cansaços,
Quando a noite de manso se avizinha,
E me prendesses toda nos teus braços...
Florbela Espanca
A essa hora dos mágicos cansaços,
Quando a noite de manso se avizinha,
E me prendesses toda nos teus braços...
Florbela Espanca
Quando os corpos dançam,
as sombras caem
aos seus pés.
E rastejam,
perseguem-se,
vagueiam entre
os móveis pálidos.
Colam-se ao papel
de parede desbotado,
deslizam pelo piso desgastado,
pelas cadeiras solitárias,
sentadas a mesas
vazias e ordinárias,
onde nunca ninguém
amou.
Movem-se,
mesmo quando o ritmo cessa,
porque as sombras
vivem dos corpos
e os corpos não têm pressa.
Vibram no salão,
ao mesmo tempo que
as sombras abrem caminho pelo chão.
Não é a música que
os alimenta,
nem a luz tímida,
o que os liberta.
As sombras denunciam os corpos,
que seguem
a valsa lenta.
É um tango fútil,
sem consciência,
de corpos ávidos
de atenção.
É uma sede
contínua,
infinita.
E quanto mais
se bebe,
mais insaciável fica.
É um frio
que se cola à pele,
e não se apaga.
Um frio
que nem o fogo do sangue
mata.
É a dança dos corpos,
(o desfecho) das sombras.
Não há nada
que se compare
ao silêncio entre notas,
à perfeição
do movimento das cordas,
dos sopros metálicos e precisos,
dos timbres quentes, ensaiados…
E a tua sombra,
a meus pés.
Maria
as sombras caem
aos seus pés.
E rastejam,
perseguem-se,
vagueiam entre
os móveis pálidos.
Colam-se ao papel
de parede desbotado,
deslizam pelo piso desgastado,
pelas cadeiras solitárias,
sentadas a mesas
vazias e ordinárias,
onde nunca ninguém
amou.
Movem-se,
mesmo quando o ritmo cessa,
porque as sombras
vivem dos corpos
e os corpos não têm pressa.
Vibram no salão,
ao mesmo tempo que
as sombras abrem caminho pelo chão.
Não é a música que
os alimenta,
nem a luz tímida,
o que os liberta.
As sombras denunciam os corpos,
que seguem
a valsa lenta.
É um tango fútil,
sem consciência,
de corpos ávidos
de atenção.
É uma sede
contínua,
infinita.
E quanto mais
se bebe,
mais insaciável fica.
É um frio
que se cola à pele,
e não se apaga.
Um frio
que nem o fogo do sangue
mata.
É a dança dos corpos,
(o desfecho) das sombras.
Não há nada
que se compare
ao silêncio entre notas,
à perfeição
do movimento das cordas,
dos sopros metálicos e precisos,
dos timbres quentes, ensaiados…
E a tua sombra,
a meus pés.
Maria
De repente do riso fez-se o pranto
Silencioso e branco como a bruma
E das bocas unidas fez-se a espuma
E das mãos espalmadas fez-se o espanto.
De repente da calma fez-se o vento
Que dos olhos desfez a última chama
E da paixão fez-se o pressentimento
E do momento imóvel fez-se o drama.
De repente, não mais que de repente
Fez-se de triste o que se fez amante
E de sozinho o que se fez contente
Fez-se do amigo próximo o distante
Fez-se da vida uma aventura errante
De repente, não mais que de repente.
Silencioso e branco como a bruma
E das bocas unidas fez-se a espuma
E das mãos espalmadas fez-se o espanto.
De repente da calma fez-se o vento
Que dos olhos desfez a última chama
E da paixão fez-se o pressentimento
E do momento imóvel fez-se o drama.
De repente, não mais que de repente
Fez-se de triste o que se fez amante
E de sozinho o que se fez contente
Fez-se do amigo próximo o distante
Fez-se da vida uma aventura errante
De repente, não mais que de repente.
A vida é a arte do encontro embora haja tantos desencontros pela vida...
Vinicius de Moraes
No comments:
Post a Comment